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Astorath : Ange de Miséricorde – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

CHAPITRE UN

LOIN DES HAUTES TOURS

Le warp, trois semaines plus tôt [symbolique]

Ils étaient des créatures du warp autant qu’ils étaient des créatures des mondes de poussière. En cela, peut-être étaient-ils uniques. Ou peut-être pas. Jadis, peut-être y avait-il eu davantage de formes de vie à cheval sur la barrière. Ils avaient survécu quand les autres avaient succombé, mais même cela n’avait aucune importance pour eux. Ils vivaient. Ils existaient. Ils avaient survécu aux grandes tempêtes du passé, et ils survivraient aux tempêtes du présent. Le tumulte qui agitait le warp avait beau les frapper et réduire leur nombre, il n’en était pas moins porteur d’opportunités. De même qu’une tempête nettoie les débris accumulés dans les fonds marins, de même qu’un incendie débarrasse une forêt du bois mort, la faille offrait aux forts de nouvelles possibilités pour prospérer.

Ils dérivaient dans les courants déchaînés de l’immaterium. Contre toute attente, ils demeuraient intacts au sein des vortex de déconstruction, recouverts de sacs d’air bulbeux, leurs tentacules enserrés autour de leur corps dans les confins de leur biochamp. Dans le warp, ils étaient des charognards qui siphonnaient les lambeaux d’énergie spirituelle de ceux qui venaient d’être dévorés, fuyant sans demander leur reste quand ils étaient menacés par les créatures démoniaques avec lesquelles ils partageaient leur terrain de chasse.

Dans le materium, ils se nourrissaient de chair.

Seul, solitaire, filant dans des courants d’un bout à l’autre du néant, Troisième menait une vie qu’aucun esprit humain ne pouvait comprendre. Il pensait, mais ses pensées étaient impénétrables pour tout autre être conscient. Il ressentait, mais ses émotions n’avaient aucun équivalent. Il n’avait ni nom, ni âge, ni identité au sens où un être du materium l’entendait. Troisième n’était pas son nom. Troisième n’était pas ce qu’il était, mais il savait, à sa manière autre, que Troisième était ce qu’il devait être, et bientôt.

Le temps était venu de procréer.

L’instinct attirait Troisième vers le grand rugissement de l’interface warp-materium. Vue de l’intérieur, la Grande Faille ressemblait à une vague qui se brisait indéfiniment. Des âmes, des demi-êtres et des choses dépourvues d’existence tourbillonnaient inlassablement dans son flux. Des lumières clignotaient, des sons hurlaient. Sa force d’attraction était irrésistible. Des mondes issus du materium tombaient dans le maelström et étaient déchiquetés. Des navires qui traversaient le warp étaient entraînés vers leur trépas. Cependant, Troisième savait où s’arrêter. Il savait où attendre. Il s’immobilisa à la bordure de l’interface, là où les courants conflictuels de la réalité et de l’irréalité étaient les plus faibles et où une créature de son espèce pourrait en tirer le meilleur profit.

Il attendit une éternité. Le temps était figé. Les secondes et les siècles ne signifiaient rien ici, et donc ne signifiaient rien pour Troisième.

Deuxième était déjà là. Deuxième arriva après Troisième. Il était un, et ils furent deux. Ils s’approchèrent l’un de l’autre, les couleurs filant sur leur corps gélatineux. Des tentacules se dressèrent dans des manifestations de menace élaborées. Des rouges et des bleus agressifs pulsaient de leur sac de flottaison. Ils se tenaient prêts à s’affronter, à la chute des âmes à la fin du monde, nimbés du halo scintillant de leur biochamp.

Troisième étendit un pseudopode. Deuxième recula, puis en étendit un à son tour. Les couleurs de l’agression se muèrent en roses et jaunes apaisants. Des nids d’yeux se contemplèrent et scintillèrent en signe d’assentiment.

Leurs tentacules s’enroulèrent. Les crochets qui en garnissaient le dessous percèrent les vrilles de leur partenaire pour l’attirer plus près. Des tentacules inférieurs ondulèrent vers l’avant. Leurs biochamps se mêlèrent et se renforcèrent, repoussant le démoniaque et faisant d’eux un îlot de réalité.

Davantage de membres de leur espèce se regroupèrent et formèrent leur propre binôme de Deuxièmes et Troisièmes. Les derniers à arriver furent les Premiers, les plus larges d’entre eux, qui descendirent dans les essaims qui ne cessaient de croître. La violence éclata alors que les Premiers s’affrontaient pour les binômes les plus prometteurs et que les binômes repoussaient les Premiers qu’ils rejetaient.

Troisième-Deuxième repoussèrent deux tentatives de Premiers de se joindre à eux. Ils tuèrent l’un d’eux et mangèrent ses restes tout en déployant leurs chants colorés vers des prétendants plus adaptés, jusqu’à ce que l’un d’eux s’approche finalement sans qu’ils le rejettent. Ils se rapprochèrent en émettant des motifs de bienvenue complexes.

L’accord fut conclu rapidement. Troisième-Deuxième s’intégrèrent plus profondément l’un à l’autre et avec Premier, jusqu’à former une triade indivisible.

D’autres Premiers, Deuxièmes et Troisièmes fusionnèrent. Ceux qui échouaient allaient et venaient dans les hauts-fonds du warp. Les derniers Premiers se joignirent, fuirent ou moururent, puis tous furent des triades.

Ses nombreux yeux dirigés par des âmes conjointes, Premier-Deuxième-Troisième scruta à travers la faille et observa les rivages de la réalité.

Des lumières brillaient de l’autre côté. Des proies-lumières. De la nourriture.

Les Asservisseurs se mirent en mouvement.

Loin des hautes tours, Esmera sentait l’affrontement venir.

— Donne-moi ça.

Esmera regarda le doigt de l’adolescent pointer sa miche de pain. Elle lui lança un regard conciliant.

— Pourquoi ?

Ils étaient cernés par la foule. Pour alors, la nouvelle s’était répandue et tout le monde sur la place principale regardait le ciel avec impatience. Vivre à Dulcis était difficile. Personne ne prêtait attention aux gens dans la rue. Les adolescents auraient pu la poignarder ici même, personne ne s’en serait soucié.

— Parce que sinon, j’vais te faire bouler au sol… et après j’vais laisser mes potes s’amuser avec toi.

Le gamin, comme la plupart des brutes, était flanqué de deux acolytes ricanants, trop lâches et trop faibles pour survivre par eux-mêmes, mais dangereux quand ils obéissaient aux ordres de leur chef. Le premier était gros et baraqué, le deuxième petit et noueux, avec un visage mauvais. Il puait et avait des yeux de poisson mort. Esmera avait vu cette configuration auparavant.

— Vous débarquez d’un village, pas vrai, les bouseux ?

— Comment tu l’sais ? dit le gros lard.

— Parce que j’ai vécu ici toute ma vie et que j’vous ai jamais vus avant. C’est dur de te rater, vu comme t’es gros.

— J’vais prendre mon temps pour t’taillader ! brailla le rondouillard.

Il fit un pas en avant. Le chef tendit le bras et l’arrêta net d’un coup en travers de l’estomac.

— C’est pas toi qui dit c’qu’on fait. C’est moi.

— D’accord, ouais. Désolé, Cen.

Le gros lard avait raison de se dégonfler. Il était plus jeune que les autres. Son visage s’empourpra et il eut l’air d’être sur le point de pleurer.

— J’peux le faire, j’suis plus coriace que toi, lâcha le maigrichon, le regard torve.

— On s’réveille, sourit Esmera. Vous me connaissez pas. Comment tu peux dire ça ? Je suis peut-être la fille la plus dangereuse de cette ville.

Elle utilisa « fille » à dessein. C’était inférieur à femme, moins menaçant. Elle était une femme, cependant, plus âgée qu’eux et meilleure qu’eux d’une autre manière.

Le gros lard et Cen éclatèrent de rire. Le maigrichon s’humecta les lèvres. Il avait un début de moustache. Si jeune et déjà un tueur. Les deux autres se prenaient pour des voyous ; un jeu mauvais qui pouvait ou non s’achever dans la violence. Le maigrichon, lui, n’avait qu’une envie : lui faire mal. Il avait un couteau. Elle sentait son besoin de l’utiliser, aussi réel que l’haleine fétide qu’il lui soufflait au visage.

— T’as quel âge ? fit Cen.

— Je suis plus vieille que toi.

— Alors t’es assez intelligente pour savoir que si tu m’donnes ton pain, tu pourras p’têt t’en tirer à bon compte.

— Non.

Sans le moindre avertissement, elle pivota sur ses talons et s’enfuit, poussant son corps mal nourri entre deux villageois qui regardaient le ciel, la bouche ouverte. Un rugissement s’en élevait. Des turbines atmosphériques. Un vaisseau arrivait depuis l’espace. Un fait remarquable en soi, mais elle n’avait pas le temps de regarder.

Une seconde plus tard, et les gamins s’étaient lancés à sa poursuite. Elle les avait pris au dépourvu, comme elle l’avait prévu. Elle connaissait la ville ; pas eux.

Elle courut à travers la place principale bondée du fort supérieur, louvoyant entre les étals du marché et des piles de cages emplies d’oiseaux des marais. Gros Lard percuta les cages, brisant les plus fragiles et s’attirant un moulinet de gourdin vengeur. Esmera jeta un coup d’œil par-dessus son épaule et le vit se protéger des coups de bâton avec son bras tandis que les aviformes s’égaillaient et que ses comparses le dépassaient. Cen était en colère. Fil de fer semblait prêt à tuer.

Elle dévala la rampe principale, passant sous les dents rouillées de la herse et les crânes métalliques sinistres dont l’esprit commandait à la porte. La rue était jonchée de fumier et de joncs, une bonne surface sur laquelle courir. La rampe faisait un tour complet, mais elle connaissait les raccourcis. Elle sauta, atterrit sur le toit de la cahute du mécano. Il se contenta de lui crier dessus. Il la connaissait, mais pas les adolescents qui déboulèrent après elle. Elle s’en tira avec des cris ; ils essuyèrent des tirs.

Elle les mena dans le Dédale, le quartier où des centaines d’échoppes et de commerces s’entassaient dans d’anciennes rues et d’étroites venelles. Ça empestait les odeurs de brasseries, les produits chimiques, les teintures. Mais le pire était la puanteur du district des tanneurs qui piquait les yeux et les miasmes qui montaient des abattoirs, à vous soulever l’estomac. Tout se mélangeait. Ce n’était pas un endroit pour vivre, mais c’était son territoire. Elle sourit alors qu’elle haletait. Elle les sèmerait dans le Dédale. Aucun problème.

Elle tourna vivement à un angle, les prenant à nouveau de court, fonça dans une ruelle pas plus large que ses bras tendus et plongea sous le rideau qui séparait la venelle d’une échoppe donnant dans la rue d’à-côté.

— Esmera ! cria le marchand après elle. Fais attention !

Tous la connaissaient dans le Dédale. Ils toléraient sa présence – elle s’en était assurée. Elle leur rendait occasionnellement service.

Elle ralentit et se mit à trotter. Il n’y avait aucun signe de ses poursuivants. Elle était encerclée de bâtiments en torchis trapus, ne dépassant pas trois étages. Elle se dirigeait vers la frontière du Dédale, se rapprochant du Clara Flumine et des hautes tours du district de l’Administratum qui se trouvaient de l’autre côté.

Elle transpirait à peine. Elle avait l’habitude de fuir.

L’odeur du fleuve monta dans la ruelle. La plupart des pavés dans cette rue avaient été délogés par les habitants pour bâtir leur maison, et le sol n’était guère qu’un agrégat de boue et de déchets compactés sur le substrat rocheux. La rue débouchait sur une autre venelle. Un égout à ciel ouvert s’écoulait au milieu, déversant son flot souillé de produits chimiques dans le fleuve. Elle le voyait maintenant. Son cours large et boueux engloutissait les eaux usées et les diluait complètement. Mais, en ville, l’odeur d’excréments lui prenait la gorge. Des huttes faites d’un assemblage grossier de panneaux de fibre détrempés et de morceaux de ferraille récupérés s’enfonçaient dans la boue. De l’autre côté du fleuve se trouvaient des falaises maçonnées surmontées de murailles crénelées, derrière lesquelles se dressaient les grands édifices du gouvernement impérial. Le district administratif n’était qu’une infime partie de l’étendue tentaculaire de Tywell, mais ses bureaux et son cathedrum dominaient toute la ville, à l’exception de la citadelle elle-même.

Elle marchait, à présent. Elle fourra un bout de pain dans sa bouche et le dévora rapidement avant que quelqu’un d’autre ne tente de le lui soutirer.

Les cornes des barges transportant le poisson mugissaient sur les docks plus loin en aval. La brise charriait l’odeur rance de l’anguille des marais. Un bébé pleurait dans une masure non loin. Un canidé errant farfouillait dans un tas de haillons et en extirpa le cadavre écailleux d’un lézard de vase. Il n’y avait personne dans la rue.

Le bruit de la foule se propageait par-delà le Dédale jusqu’au district fluvial. Un claquement retentit dans les airs, et elle se retourna pour voir d’où il était venu, vers les hauteurs de la citadelle, bien au sec sur sa colline.

Un aéronef rouge et blanc de taille modeste était en train de se poser. La citadelle ressemblait à une pièce montée fortifiée avec ses quatre murailles concentriques qui s’empilaient les unes sur les autres. Le vaisseau descendait vers l’aire d’atterrissage la plus élevée. La rumeur d’excitation de la foule gagna en volume alors qu’il approchait, pour être engloutie par un ultime rugissement de rétrofusées quand il se posa sur la plateforme. Une vague de fumée grise se dissipa dans les nuages de Dulcis.

Elle en voulait aux adolescents de l’avoir poursuivie jusqu’ici. Elle voulait voir les étrangers atterrir. Des imbéciles avaient dit qu’il s’agissait des guerriers de l’Empereur, les Anges de la Mort, mais elle ne les avait pas crus. Maintenant, alors qu’elle regardait la rampe s’abaisser à l’avant du vaisseau, elle n’en était plus aussi sûre. L’aéronef était compact et bardé d’armes. Elle n’en avait jamais vu de semblable.

Un groupe de personnes sortit de la citadelle et attendit. Des silhouettes plus larges émergèrent du vaisseau. Sa bouche s’ouvrit en grand, en oubliant le pain qu’elle mâchait. Les Anges de la Mort étaient venus ! C’était des géants. Engoncés dans leur armure polie qui accrochait les pâles éclats du soleil, ils dominaient le comité d’accueil. Elle s’avança involontairement de quelques pas, attirée par leur présence.

Elle entendit un bruit derrière elle et se retourna à temps pour voir Fil de fer s’élancer du toit d’une cabane, si consumé par l’envie de lui faire mal qu’il lui bondit dessus sans se soucier de sa propre sécurité. Son menton heurta la tête d’Esmera, son coude chassa l’air de ses poumons, et tous deux s’étalèrent dans la fange. Les restes du pain rebondirent pour s’arrêter au bord de la rigole centrale.

— J’te tiens, lui souffla-t-il dans l’oreille.

Son haleine fétide lui souleva le cœur. Elle essaya de s’enfuir mais il la maîtrisa, enfonçant ses doigts noueux dans ses poignets.

Cen et Gros Lard déboulèrent d’une ruelle latérale.

— J’l’ai chopée ! lança Fil de fer d’un ton triomphal.

La boue imbibait l’arrière du sarrau et du pantalon d’Esmera. Elle se cabra sous lui, mais il refusa de bouger.

— Lâche-moi !

Il lui joignit les poignets de force afin qu’il puisse les tenir d’une seule main et pressa son doigt sale sur ses lèvres.

— Shhhh, fit-il.

Cen s’approcha d’eux. Gros Lard boitillait à sa suite. Il avait un œil au beurre noir et serrait son bras droit contre lui.

— Relève-la, dit Cen.

— Faisons-la payer, cracha Fil de fer. Faisons-lui mal. Pour qu’elle regrette.

— T’aurais dû donner l’pain ! brailla Gros Lard. T’aurais pas dû fuir ! On va t’étriper et t’balancer dans le fleuve.

— Mais pas tout de suite, fit Fil de fer avec un regard mauvais. On va t’saigner d’abord.

— Laissez-moi partir, dit Esmera. Je ne veux pas vous faire mal.

À cette remarque, tous trois éclatèrent de rire.

— Relève-la ! cria Cen.

Fil de fer la releva sans ménagement.

— Emmène-la là-bas, vers le fleuve, dit Cen. Personne pourra nous voir.

Esmera regarda l’endroit qu’il indiquait : une venelle qui descendait vers la rive boueuse. Si elle allait par-là, jamais elle n’en ressortirait.

— Moi d’abord, piailla Gros Lard. J’vais la faire payer pour ça.

Il montra son visage d’un geste colérique.

Elle ferma les yeux. Une petite poussée suffirait. Fil de fer avait soif de sang. Gros Lard était en colère.

Toucher l’esprit de Fil de fer lui donna la nausée. C’était un lieu suintant de douleur ; un paysage dentelé fait d’abus et de souffrance qu’il voulait retourner contre le monde extérieur.

— Qui a dit qu’tu la tailladerais en premier ? gronda Fil de fer.

— Quoi ? fit Cen. C’est moi qui décide. Va dans l’allée, avant qu’on s’fasse repérer !

— Nan, dit Fil de fer. J’ai deux mots à dire à Gros Lard à propos d’ses manières.

Il poussa Esmera vers Cen. Elle n’eut aucun geste agressif, jouant le rôle de la victime docile. Elle avait vu tant de gens se figer dans un moment comme celui-là. Tout le monde croyait être capable de se battre. Si peu le faisait.

La main de Cen se referma autour de son cou.

Elle poussa un peu plus fort dans l’esprit de Fil de fer, attisant sa colère et son désir de meurtre.

— J’en ai plein l’cul de tes jérémiades, face de porc, cracha Fil de fer à quelques centimètres du visage de Gros Lard. C’est toi que j’devrais étriper, pas elle.

Gros Lard avait la bouche béante.

— J’disais ça comme ça. T’as qu’à la couper. J’m’en fous.

— Et si j’te coupais toi ? dit Fil de fer.

Il taillada la panse de Gros Lard d’un coup vicieux du couteau qu’Esmera dégaina pour lui.

La gorge de Gros Lard émit un petit gargouillis. Fil de fer et lui baissèrent les yeux vers son ventre. Une tache de sang s’élargissait sur ses vêtements.

— Tu m’as tué, Gris, pleurnicha Gros Lard. Tu m’as tué.

Comme ça, Fil de fer avait un nom. Ça rendait les choses plus faciles.

Esmera poussa plus fort dans l’esprit de Gris. Il résistait inconsciemment, mais elle le tenait parce qu’il était vicieux et violent. Elle n’eut pas grand-chose à faire pour effacer la surprise de son visage et lui faire entrevoir quelle brillante idée ce serait de trancher la gorge de Gros Lard d’un coup de couteau.

— Gris ! s’écria Cen. Qu’est-ce tu fous !

Les bouseux voyaient beaucoup de choses abjectes dans les marais, mais il avait l’air sincèrement horrifié.

Esmera poussa à nouveau.

— J’en ai ma claque de toi aussi, lâcha Gris.

— Attends !

Cen poussa Esmera vers Gris mais il la repoussa à terre. Sa tête heurta le sol et se mit à tinter. Gris n’avait peut-être que la peau sur les os, mais la rage qui l’habitait décuplait sa force. Cen réussit à placer quelques coups mais n’eut pas le temps de tirer son couteau. L’influence mentale d’Esmera dissipa le peu d’inhibitions que possédait Gris. Elles étaient principalement fondées sur des peurs fossilisées et ne furent pas dures à surmonter.

Gris poignarda Cen, encore et encore, jusqu’à ce que le devant de sa tunique ne soit plus qu’un chaos d’entailles et de sang. Il s’écroula dans la fange, et Gris continua à le poignarder. Cen avait cessé de lutter. Il gisait mort, un filet de sang s’écoulant de sa bouche, les yeux écarquillés.

Esmera se releva sur ses genoux. Il ne lui restait plus beaucoup de force ; il fallait qu’elle en finisse rapidement. Sa main se referma sur une pierre. Elle s’assurait toujours de lancer une pierre quand elle poussait suffisamment fort pour tuer quelqu’un sur le coup. Elle devait laisser une marque physique, quelque chose qui avait l’air assez grave pour être la cause de la mort. S’il mourait avec le corps intact, quelqu’un le remarquerait et elle n’avait aucune envie d’être brûlée comme sorcière.

Gris ralentissait le mouvement, épuisé par sa frénésie. Son couteau glissait sur le torse lacéré de Cen au lieu de s’y enfoncer. La pointe faisait un bruit sourd et humide, comme une pelle tapant dans de la terre humide.

— Hey.

Gris tourna les yeux vers elle. Il était hébété, mais ça se dissiperait dans un instant, une raison de plus pour agir vite. Elle lança la pierre de toutes ses forces. Elle heurta son front avec un bruit mat, pas assez fort pour qu’il s’écroule, loin de là, mais suffisamment pour couvrir ses traces. Le sang ruissela de la blessure. Il vacilla sous l’impact, puis cligna les yeux de confusion : un air de somnambule qu’elle connaissait bien. Sa vision se clarifia et il regarda ses mains et le couteau. Ils étaient couverts de tellement de sang qu’ils étaient de la même couleur, indivisibles, comme si la lame faisait partie de son corps. Il regarda le corps de ses amis, puis elle. Il comprit alors ce qu’elle avait fait.

Une dernière poussée, c’était tout ce qu’il lui fallait. Rien de trop puissant. Pour faire comme si la pierre était responsable. Le sang s’écoulait de la plaie sur son front.

— J’vais t’faire payer ta race pour ça, sorcière ! gronda-t-il.

— Non.

Elle poussa violemment. Les pensées étaient faciles à pénétrer, le corps plus difficile, mais elle pouvait le faire et elle le fit : elle imagina une portion de son cerveau qui pulsait un peu trop fortement, jusqu’à éclater.

Gris se releva. Le sang de ses amis dégoulinait de sa lame.

— Tu vas morf…

Ses yeux roulèrent dans leurs orbites et il s’effondra dans la gadoue comme un chiffon mouillé, complètement amorphe.

Esmera se releva. Elle était à deux doigts de s’effondrer elle-même. Du sang coulait de son nez. Ça faisait beaucoup de poussées en une seule journée. Trop. Il fallait qu’elle se mette à l’abri, qu’elle récupère.

Elle fouilla d’abord les corps à la recherche de choses utiles, puis elle ramassa son morceau de pain par terre.

Sa tête lui tournait. Sa miche de pain serrée contre sa poitrine, elle regagna sa tanière en titubant.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2023 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Astorath: Angel of Mercy.
Traduit de l’Anglais par : Loïc Masson.
Illustration de couverture : Jake Murray.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2023.

Astorath : Ange de Miséricorde © Copyright Games Workshop Limited 2023. Astorath : Ange de Miséricorde, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Janvier 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-250-9

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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